* * *
Ничего я не знаю.
Иду по холодной стране.
С каждым шагом моим
становясь все странней и странней.
Или страньше.
Потому что, вмещая в себя
ее судьбы и сны,
я вместить не могу
постоянно растущей страны.
А была она маленькой раньше.
Поначалу размерами с маму,
потом уже с двор,
расширяя маршруты,
круги, глубину и простор
потрясений, времен, революций.
И хотел бы, возможно,
грибком продремать в кузовке,
и хотел бы пройти
мимо шторма по узкой реке.
Только поздно уже разминуться.
Только...
