* * *
Все не так. Дело движется к лету.
Или к Лете, скорее. Привет.
Осознать то, что времени нету,
у меня вечно времени нет.
Колыболь я качал — укачался
и печали свои пел, как гимн,
а теперь — только бы не кончался
аспирин-валидол-пенталгин.
Но еще есть под горлом заначка.
Не волнуйся, я так не умру:
пусть, скуля, уползает собачка
пистолета в свою кобуру.
Шелестит нервный свет и неверный,
шьет патроны военный портной,
и горит серый ящик фанерный,
нашпигованный вечной весной.
Смерть...
