Вы здесь

Мурзин Дмитрий

Мурзин Дмитрий

Мурзин Дмитрий Владимирович родился в 1971 г. в Кемерове. Окончил Кемеровский государственный университет (математический факультет) и Литературный институт им. А.М. Горького. Работает ответственным секретарем журнала «Огни Кузбасса». Печатался в журналах «Москва», «Октябрь», «Наш современник» и др. Автор шести книг стихов. Член Союза писателей России. Член русского ПЕН-центра. Живет в Кемерове.

Публикации автора:

Топору топоры топором / Поэзия : №11 - ноябрь 2016

* * *

Что нам в кипрстве, майоркстве, канарстве?

Даже сниться не хочет покой.

Мы живем в правовом государстве.

То есть — держим топор под рукой.

 

Может, будет получше, почище

Через год, через век, а пока —

Держим руку мы на топорище,

Топорище сжимает рука.

 

Вечно брезжит над нашей державой

То рассвет, то пожар, то погром…

Как сказал бы Булат Окуджава,

Топору топоры топором.

 

Невозможная Родина наша,

Где сегодня страшней, чем вчера,

На открытом огне варит кашу,

Разумеется, из топора.

 

* * *

пока прогреется...

Год Тихой Сапы / Поэзия : №04 - апрель 2011
В этом мире подделок, аналогов и муляжей,
Копий, фальшивок, мороков, миражей,
Ватных статуй, гипсовых плюмажей…

Смещены акценты, попутаны «под» и «над»,
И поди разбери — это сущий ад,
Или ещё дубликат.

* * *

Как мало воздуха и света
На родине моей, в промзоне.
Мои любимые поэты
Не продаются на «OZONе».

И пусть с вином у них — вендетта,
И вечно не хватает денег…
Мои любимые поэты
Не против выпить в понедельник.

А кто осудит их за это —
Почувствует себя здесь лишним.
Мои любимые поэты
Уснули.
Тише!
Тише.
Тише…

* *...
Вторая молитва пазла / Поэзия : №07 - июль 2010
Выпавший из расписанья скорый,
Жидкий чай, кроссворд и карандаш.
Всё леса, поля, леса, заборы —
Движущийся медленно пейзаж.

О ненужном радио вещает.
Жарко, душно, как в гриппозном сне,
Сахар в кипятке казённом тает,
Как апрельский запоздавший снег.

Ложечка стучит в железной кружке,
Не вагон трясёт — трясётся мир,
И лежит на верхней боковушке
Умерший от счастья пассажир.

* * *

И думаешь, что рай — как тот курорт.
И путаешь уже кусты и кущи.
Лишай стригущий. Бреющий полёт.
А дальше — только хуже, только...