Вы здесь

Ярцев Владимир

Ярцев Владимир

Ярцев Владимир Иванович родился в 1945 году в селе Пильно Алтайского края. Окончил историко-филологический факультет Новосибирского государственного педагогического института. Работал учителем истории в школе, корреспондентом, редактором в книжном издательстве. Автор вышедших в Новосибирске книг стихотворений «Двое» (в коллективном сборнике «Гнездо поэтов»), «Грустная память», «Над темной водой» и др. Лауреат премии журнала «Дети Ра» (2007). Стихи публиковались в журналах «Юность», «Сибирские огни», «Мангазея», «Дети Ра» и др. Член Союза писателей России. Живет в Новосибирске.

Публикации автора:

В год затмения солнца / Поэзия : №12 - декабрь 2014

* * *

Перед тем как уйти,

Запотевшие стекла протру —

Поутру ощути

Переменного света игру.

 

Выйди в страждущий сад

И к дичку невзначай прикоснись,

Как слепец, наугад, —

И смутится небесная высь.

 

Ближе к полдню, гляди,

Заморочена голубизна…

Тесно станет в груди.

Так бывает во все времена.

 

Древний, как мезозой,

Цепенеет над яблоней зной.

Перед скорой грозой

Воздух плавится не надо мной.

 

 

ИКОНА

Отпевали бабушку. Прицерковный парк

Был заснеженным. Не каркало воронье.

Завещала старая свой нехитрый скарб

По...

Сон до рассвета / Поэзия : №11 - ноябрь 2014

* * *

Шмель, слетевший с рекламы «Билайна»,

Утолит желтизну в черноте.

Крановщица! Ни вира, ни майна

Не спасают. Ни эти, ни те.

 

Воскресает зверек землеройка,

Котлован зарастает травой.

Крановщица, зачем эта стройка

И стрела над моей головой?

 

Прорицатели сядут в галошу,

Ну а лучше бы — сразу в тюрьму.

Опускай неподъемную ношу,

Я холодные стропы приму.

 

 

Строфы

Подвластна певичке

Округлость заморского слова.

Достаточно спички —

И публика вспыхнуть готова.

 

Вкушают эстеты

Изыск кружевной арабески.

Но — батюшки...

«Слово – нежный материал»

Гость передачи «Живое слово», прозвучавшей в эфире областного депутатского канала осенью 2010 года, поэт, постоянный автор «Сибирских огней» Владимир Ярцев рассказывает о своем творчестве, рассуждает о поэзии и литературе и читает свои стихи.

Ведущая передачи Анна Васильева.

Мой Плитченко / Критика : №11 - ноябрь 2017

Двадцать лет назад, 8 ноября 1997 года, безвременно ушел из жизни новосибирский поэт Александр Иванович Плитченко.

Если автора этих заметок обвинят в необъективности, возражений не последует. Потому что трудно оставаться беспристрастным, когда пишешь о человеке, который если не переломил твою судьбу, то уж наверняка круто изменил ее в лучшую сторону. Так что будем считать, что с жанром определились: субъективные заметки. Они, должен предупредить, фрагментарны и ни в коем случае не претендуют...

Сон до рассвета / Поэзия : №01 (альт.) - январь 2014

 

* * *

Шмель, слетевший с рекламы «Билайна»,

Утолит желтизну в черноте.

Крановщица! Ни вира, ни майна

Не спасают. Ни эти, ни те.

 

Воскресает зверек землеройка,

Котлован зарастает травой.

Крановщица, зачем эта стройка

И стрела над моей головой?

 

Прорицатели сядут в галошу,

Ну а лучше бы — сразу в тюрьму.

Опускай неподъемную ношу,

Я холодные стропы приму.

 

 

* * *

Говорят, что случай слеп.

Нет же! Зряч. На то и случай.

Как иначе, потрох сучий,

Заработает на хлеб?

 

Говорят еще, что этот

Костоправ ли, костолом

...

Несовпадение с эпохой / Поэзия : №12 - декабрь 2008
Подёрнут микрофлорой
Колониальных чувств,
Есть некий ряд, который
Мне откровенно чужд.
Как будто бы в насмешку,
Явленье и предмет
Живут там вперемешку
Незнамо сколько лет.
Там грубая дерюга
И тонкий крепдешин
Ложатся друг на друга
Без видимых причин.
Не верю я в приметы.
И сколько ни моли,
Там не мои рассветы,
Закаты не мои.
И что мне остаётся?
Торговые ряды?
Замшелый сруб колодца
В котором нет воды?
Слепая жалость к лесби?
Холодная весна?
Скотт Фицджеральд, чей Гэтсби
Велик, а ночь — нежна…


* * *
Господи, я Тебя...
«Говори, Григола, говори...» / Поэзия : №08 - август 2007
Дождь не дождь, шелестящий на идиш
Полукровка, канва для шитья.
Замуж словно на улицу выйдешь,
Чтоб кого-то спасти от дождя.

Погребок — промежуточный финиш.
Угощает кривой караим.
Ну зачем ты себя половинишь?
Не светло мы с тобою горим.

Отчего откровенно неволишь
Бедный дух, что и так невесом?
Кто ты есть для мздоимца? Всего лишь
Вожделенный набор хромосом.

Ну а я, ни далек и ни близок,
Ничего от тебя не хочу —
Полощусь меж тамянок и плисок
И по счету исправно плачу.


СОНМАМБУЛА
Сегодня, я вижу, особенно...
Сведи меня — сквозь птичий гам... / Поэзия : №06 - июнь 2006
СТАНСЫ

Безмолвию я предпочту молчанье,
Прохладе горней — дольний холодок.
…Вас время оправдает, угличане,
Но мир не станет менее жесток.

Жизнь сузилась. Сквозь смотровую щель
Доступен лишь сегмент июльской воли,
Где первобытный освящает шмель
Не минное, но клеверное поле.

Далекие клубятся облака,
Их глубину зарница прорицает.
Дитя не спит. И матери рука
Звездой на лбу младенческом мерцает.

Ничем печали этой не унять,
Беззвучен миг прощания со Словом.
Да! — не забудьте плакальщиц нанять
В сиреневом, под цвет...
Переменного света игра / Поэзия : №09 - сентябрь 2005
АНАПЕСТЫ

Эка невидаль! Слов поводырь —
Не гремучей змеи заклинатель.
Но затер эту книжку до дыр
Отчего безымянный читатель?

Был помешан на полутонах,
На оттенках, едва уловимых.
Замышлялся вселенский замах —
Местечковый ссутулился вымах.

Жизнь давала опомниться шанс
И возвыситься не понарошку —
Но выныривал наглый нюанс
Из потемок и ставил подножку.

Всё, чего горемыка достиг, —
Отрицать, что дела его плохи,
Да бесплотный ухватывать миг,
Отрешаясь от собственной плоти.

Остывала зола пепелищ
И, антично...
Девушка с ключиком золотым / Поэзия : №01 - январь 2004
* * *

Я проснулся от шума дождя,
От глухого неясного гула.
По округе стихия шутя
Дерева двухобхватные гнула.

Я прислушался. Как он проник
Сквозь зловеще гудящие стены,
Слабый, полный отчаянья крик?
Как укол в узловатые вены.

Я вскочил, я «летучую мышь»
Засветил и с крылечка — в калитку.
Потащился за мной Тохтамыш,
Вот уж истинно — словно на пытку.

И качалась разбойная ночь —
Над предместьем — худым абажуром,
И мясницкий мерещился нож
Штукаря с азиатским прищуром.

И ревела шальная вода,
И трепалось...