Вы здесь
На маленькой террасе
* * *
Читай стихи, на лайки нажимай,
Ворочай уголь, вспахивай гектары,
Верь в декабре, что будет Первомай,
Не пей, не лги, умей держать удары,
Из черепа крамолу удаляй,
Размножься в обязательном порядке,
И никогда себе не позволяй
Забиться в истерическом припадке,
Убей в себе раба, убей жлоба,
Прости плебеям пошлость и измену –
И скучная прекрасная судьба
Достанется тебе всенепременно.
* * *
Ну хватит, пока не свихнулась,
Чертить закорючки свои!
Как будто бы жизнь качнулась
От нелюбви – к любви.
Как будто бы внутривенно
Что-то тебе ввели.
Не ты ли обыкновенна,
Не твой ли корабль на мели?
Но – сталкиваешься с теми,
Кто нежит глаза твои.
И – нервная эта система,
Хоть режь ее, хоть трави.
* * *
В душистом воздухе предместий,
Где лопухи и лебеда,
Последних отзвуки известий
Рассеиваются без труда.
Наверх засмотришься с зарею:
Звезда и плюс еще звезда.
Вот их соединить прямою –
Так приведет она куда?
Сидишь на маленькой террасе
И медитируешь на Обь.
Теряйся, деточка, теряйся,
В предместьях раствориться чтоб!
Осе по морде наглой врежешь,
Сорвешь мускатный виноград…
А запахи-то – те же, те же,
Что триста лет тому назад.
* * *
Не сопротивляйся. Тихонько спи
В постели из цветочных лепестков.
Душа – не собачонка на цепи,
Не речка, вышедшая из берегов.
Не знать, кому она принадлежит –
Подарок милосердных высших сил.
Не говори: «Я влюблена», – скажи:
«Спасибо».
* * *
Пальцы пахнут медными монетами.
Так вперед, солдаты доброты!
Закидаем всех врагов букетами
И пересчитаем все цветы.
Эта жизнь, как мелочь золотистая,
Бьет под дых, перевирает сны
И пугает мелкими убийствами.
Мелкие убийства – не страшны.
КОНЕЦ ЛЕТА
Незагоревший палец под кольцом.
Собака ест с ладони эскимо.
И юноша с обиженным лицом –
Не мой герой, а персонаж кино.
Незагорелый пылкий дистрофан,
Участник сексуальных эскапад.
Кусочек жизни делим пополам,
Встречаясь наугад и невпопад.
Мы лета уходящего ломоть
Кусаем и глотаем, не жуя.
Кусочек сердца – нет, не отколоть,
И не пытайся, деточка моя!
* * *
Есть смутный кайф в ленивой пластике сюжета,
Когда движенье невозможно угадать.
Всё – в глубине, как затонувшая монета,
Ни разглядеть, ни прикоснуться, ни отдать.
Есть пошлый привкус в ощущеньи перспективы,
Навек заученной, как гамма си минор.
Вот лошадь, скажем, – ей неведомы мотивы,
А только запахи, движенье и простор.
* * *
На игрушечном паровозе
Никуда не уехать нам.
День, как девственница, нервозен
И не делится пополам.
В непрочитанные романы
Мы опять уходим пешком –
Вечно пьяны, непостоянны,
Оттого и идем легко.
Незнакомые птицы воркуют,
Ядовитые травы дрожат –
Вот такую, такую, такую
Жизнь и хочется продолжать!