Вы здесь

Сентиментальные прогулки

С 24 по 26 сентября прошло очередное, ставшее уже традиционным Межрегиональное совещание авторов Сибири и Дальнего Востока. Организаторами его выступили редакция журнала «Сибирские огни» и министерство культуры Новосибирской области. В этом году, как и в предыдущем, совещание проходило в формате онлайн — что связано, конечно же, с пандемией. Однако это обстоятельство никак не помешало плодотворной работе секций, бурному обсуждению рукописей, общению авторов и руководителей совещания.

В секции поэзии были рассмотрены стихотворные подборки авторов из Новосибирска, Иркутска, Читы, Амурской и Кемеровской областей, из Забайкальского и Алтайского краев.

В предыдущем номере журнала мы печатали стихи иркутянки Елены Перетокиной. Сейчас предлагаем вашему вниманию стихи еще трех участников прошедшего совещания.

Константин Гришин

Село Мамонтово, Алтайский край

 

* * *

Тонкий запах ранета, сирени.

Умирающий май за окном.

Наполняется счастьем весенним,

Тихой музыкой маленький дом.

Я проснусь в тишине, на рассвете,

Прогоню на прогулку кота.

Только листья огромные эти

И спасительная красота.

 

* * *

А в планах — болдинская осень,

Лип царскосельских полумрак.

Уехать в Бонн, как Пауль Госсен...

Был мал — не знал, что будет так.

С тобой утихнет перекличка,

Погаснет отраженный свет…

Любовь — опасная привычка,

Как дым болгарских сигарет.

 

* * *

На московских вокзалах

Отменить поезда,

В синем сумраке, алом

Не гулять никогда.

Есть куда торопиться,

Чем легко пренебречь.

Молодая черница,

Колыхание плеч.

Это будет непросто:

Не текут реки вспять.

Здесь Васильевский остров.

Приходи — умирать.

 

* * *

Я чувствую: времени мало,

Оно безвозвратно уйдет.

Пиши некролог запоздалый

И сам отправляйся в поход.

К чему эта вечная спешка,

Усмешка нервических губ?

Я пешка, обычная пешка.

А ты говорил: правдоруб.

 

* * *

Мне нравится нелетная погода,

Туманное густое серебро.

Я выхожу гулять с моим народом.

Я снаряжен вытряхивать ведро.

Какая тишь в любимом переулке!

Молочный сумрак. Бархатцы в цвету.

Люблю сентиментальные прогулки

И тихую земную красоту.

 

* * *

Живу и надеюсь на чудо,

Блаженным и сирым под стать.

Не мучаюсь творческим зудом,

Стесняюсь с утра выпивать.

Советы подальше уехать

Встречаю понятной тоской…

Послушай: я все-таки эхо,

Я призрак, я шум городской.

Вера Дорди

Новосибирск

 

Выбор

Ты говоришь, снега и маябри

забудутся, лишь дверцу отвори,

что видимо-невидимо широких

путей туда, где людям повезло,

и проклинаешь весело и зло

страны моей несметные пороки.

 

А я нарежу сыр и черный хлеб

и не скажу, насколько ты нелеп,

когда кричишь про свой нелегкий выбор.

Послушал бы, как в сумраке густом

стихает лес за стареньким мостом

и гулко отмечает: «Выбыл, выбыл».

 

Пока рассвет еще неразличим,

давай на посошок и помолчим.

Остаться — невеликая причуда.

Я, может, и уехала бы, но

зачем же сокрушаться об ином —

что все не то, чем кажется отсюда.

 

А ты, когда истают фонари,

соври мне, обязательно соври,

что где-то там, в своем любимом кресле,

хоть ненадолго станешь уязвим,

когда шепнет залетный серафим:

«А если бы остался ты, а если?»

 

Что нежностью затопит до виска —

почудится, до явности близка,

отчизна. И, простив ее изъяны,

сорвешься перетянутой струной —

увидеть бы не рай свой островной,

а этот лес и мостик деревянный.

Лидия Шаркунова

Иркутск

 

* * *

Себя в себе не слышу отчего я?

Пространство тут совсем безречевое,

Без окон, без дверей и без начала —

И потому я тоже замолчала.

 

Чужие мысли рядом проплывали,

Но внутрь меня они не проникали —

Ни отзвук, ни вибрация, ни шепот…

И я перенимала этот опыт.

 

* * *

Человек, не знающий покоя,

Произносит легкое такое,

Легонькое, легонькое, лё…

Слово отправляется в полет.

Слово отправляется, отпра…

К неизвестной точке невозвра…

Точка растворяется как дым.

Говорим зачем-то, говорим…

 

* * *

Вот я пишу о своем сокровенном, о личном…

И понимаю, насколько все это вторично,

И понимаю, насколько все это, насколько…

Слов не хватает, одни междометия только…

Вот я пишу и рифмую себя наизнанку,

Будто вскрываю забытую детскую ранку,

Что-то черкаю и вдруг замечаю привычно —

Даже изнанка моя

почему-то вторична…

100-летие «Сибирских огней»