Вы здесь

Расписание на утро

* * *

Вот мой дед пережил сыновей,

И поэтому жизнь его съела

До распухших артритных костей,

Но до сердца дойти не сумела.

 

Разве смерти спокойной просил

В 43-м и позже, когда он

У сыновних горячих могил

Предынсультно трусился, как даун?

 

Будешь плыть через мутный ручей

На Никольщину в дом деревянный,

Поздоровкайся с жизнью ничьей,

Поклонись головой окаянной

 

И отцу моему, и дядьям,

И спасительной ангельской твари

Лишь за то, что идти по пятам

Глупым внукам они не давали.

 

* * *

М. К.

 

Пойдем со мной до поворота,

Где недостроенный дворец

Стоит как памятник комфорту

И жизни смертной образец.

 

Вот так закончится внезапно

Отца-строителя дисконт.

Оставишь вещи — и обратно

Въезжаешь в черновой ремонт.

 

* * *

Опохмелиться бы неплохо

Дешевым пивом разливным,

Пока от выдоха до вдоха

В гортани жжет табачный дым.

И ничего не остается:

Смотри хмелеющим зрачком,

Старик заливисто смеется

Над одиноким двойником.

 

Тебе, который верил в чудо,

Певец густых коньячных смол,

Вот расписание на утро:

Диклофенак и корвалол.

И как судьбе ни корчи рожи,

Она опять задаст вопрос:

«Готов на выход? Ну чего же?

Не надо, мальчик, горьких слез!»

 

* * *

Вот жизнь осталась пребольшая,

Как школьный глобус голубой.

И участь эту предвкушая,

Я не спешу сказать: «Отбой!»

 

Вот лес стоит, за лесом — поле.

Банальнее не сочинить.

Что дальше: счастье или горе?

Кого спросить?

Я лишь одно понять не в силах:

Кто это выдумать помог,

Чтоб рос на папиной могиле

С ромашками чертополох?

 

Срываю голыми руками

Живучий каменный сорняк.

И плавится под лепестками,

И не просыплется никак

Пыльца колючая, густая,

Оставленная на потом

Вот здесь, где ада нет и рая,

А только рыхлый чернозем.

 

Я так учусь живых и мертвых

Распознавать по бахроме

На листьях этих распростертых,

Как руки папины — ко мне.

Живите, клейкие прожилки!

Могильный камень, костеней!

Не время собирать пожитки,

Переселяться в мир теней.

 

Мне так судьба преподавала,

И я в кулак сжимал ладонь.

А мама рядом заказала

Табличку: «Бронь».

100-летие «Сибирских огней»