Вы здесь

Миллер Лариса

Миллер Лариса Емельяновна родилась в 1940 г. в Москве. Окончила Минский государственный педагогический институт иностранных языков, работала преподавателем английского языка. Автор многих книг стихов и прозы. Стихи переводились на английский, голландский, норвежский, шведский языки. Член СП СССР (с 1979 г.), Русского ПЕН-центра (с 1992 г.). Участник объединения духовных поэтов «Имени Твоему» (с 1988 г.). Живет в Москве.

Публикации автора:

«Пока способны дни меняться...» / Поэзия : №12 - декабрь 2017

* * *

Все выбираю, с чем бы слиться

И как не быть, а лишь присниться

Кому-нибудь в счастливом сне,

Какие снятся по весне.

Ну что за доля? Что за долька —

Быть лишь собой. Собой и только.

Собой — усталым и больным,

И смертным. И ничем иным.


 

* * *

Все, что казалось обещаньем,

Сегодня кажется прощаньем.

И чудится, что все вокруг —

Лишь взмах прощальный чьих-то рук.

И мнится — все ручьи и реки

Поют одно: «Прощай навеки»,

«Прощай навеки», — шепчут дни.

Но кто уходит: я? Они?

Кто с кем навеки расстается?

Кто прочь...

Для божьей маленькой коровки / Поэзия : №01 - январь 2013
* * *
В июне, что богат росой,
Послужим взлётной полосой
Для божьей маленькой коровки.
Уж коль мы сами так неловки,
Что не летаем, пусть она
На лёгких крылышках, одна,
Поджав невидимые ножки,
Взлетит с распахнутой ладошки.

* * *
А жизнь морочит и темнит.
Спроси её, чем втайне дышит —
И притворится, что не слышит
Иль о другом заговорит.

О, это странное житьё:
Веду, веду допрос с пристрастьем,
Чтоб вдруг понять, что можно счастьем
Считать уклончивость её.

* * *
Планирую проснуться рано —
Едва зажгутся облака.
А...
«...Из обрывков покинутой яви» / Поэзия : №09 - сентябрь 2011
Январь 2011

* * *

Жемчужный снег, хрустальный воздух, птичка
В лесной кормушке. «Рай», — гласит табличка.
Перевернешь табличку — слово «ад»
Прочтешь, застыв у тех же самых врат.
Да-да, все так: жемчужный и хрустальный,
Но и сиротство, и исход летальный.

* * *

Как хорошо в летящем этом доме!
Он так летит сквозь время и простор,
Что кажется: оседлость — это вздор,
И много чем мы обладаем, кроме
Оседлости. Да и зачем она,
Когда и счастье и беда — без дна.

* * *

Пока не придумал Создатель, чем кончить все...