* * *
А там идет весна и красят яйца зеленым чаем, желтой шелухой, закутывают в марлю и колготки, и куличи, наверное, пекут. Но мертвые лежат, не воскресая, прикопанные прямо во дворах многоэтажек, у которых небо полощется внутри. Они обжиты закатами, восходами, котами.
Мы тоже здесь печем и красим луком, и пищевым красителем, и даже какой-то перламутровой фигней. Но мертвые лежат, не воскресая, и мы не воскресаем. Боже правый, ну чем же красить яйца, что купить, куда пойти, чтоб стало все...
