Михайлов Станислав

Ну, здравствуй, ласточка, уж век я беспробудно
Не пил, не плакал, не тобой дышал.
Пошли, судьба вакхического бубна
Безумье сладкое под плёткой в восемь жал.

Ты возвращаешься, ты кружишься над смятыми
Домами города с дымами прошлых лет.
И весь воздушный фронт продут пассатами,
И свет в игольное ушко продет.

Ты мне безбожно врешь, не низкому притворству,
А юному насмешеству верна.
Такие крыльями отмахиваешь версты
Не зная устали и не гадая сна.

Давай обнимемся, остались до разлуки
Не день, не два, а горсть...