* * *
Светотени пестрят на тропинке,
ветер горный играет с листвой...
И не зря небо в синей косынке —
стих родится высокий, живой!
Вот и думай теперь спозаранку,
как подальше сбежать от тревог
хоть на ту же лесную полянку,
где периною взбит пышный мох...
Я шучу... Быть не может такого,
чтоб надежды мои не сбылись,
если «жизнь» — настоящее слово,
если слово рассветное — жизнь!
* * *
Темно, не темно — ровно в восемь
электрик засветит свечу...
О том, какой будет осень,
вновь душой...
