Я стою под дверью кухни. В большую щель задувает летний ветер и ластится к босым ногам. Длинная железная ручка кажется недосягаемой. В коридоре — полумрак, и мне нравится наступать на отрезок света.
— Меня Ташуня любит больше тебя.
— Тю, да кто ты ей?
— Тюкает она! Я ее нянькала, а не ты. Сидишь, стара девица, в своем погребке и нос не кажешь.
На полоску света заползает муравей. Я тянусь и дергаю дверь. Обе «баушки» сидят за пустым столом и молчат, будто напроказничали.
— Ои, проснулась, ои,...
