* * *
Мой призрак бродит по району
и на мосту стоит один,
идет к 12-му дому,
как отрешенный господин.
Он мимо садика проходит
и мимо школьных корпусов,
и бесконечно осень водит
его по краешку часов.
Его по кругу запускает,
но не кружится голова,
и лишь, кружась, листва летает
и превращается в слова.
И превращается в созвучья,
и их улавливает он.
Они грубы, они певучи,
он ими, кажется, пленен.
А что еще? Вот школьный дворик
и циферблата острый край,
кленовых листьев пестрый коврик…
...